Para Aida II

para aida quise ser buena y era

o que ella quisiera para que me quisiera

adentro, donde conocí el miedo

me iluminaba su amor

soy su amor encarnado y ella es mi amor primero

aida, qué maravillosa es tu luz

pero la oscuridad también conoces

por qué no la perdonas?

contra-natura abrogarla, imposible

se resiste al olvido y vence a la indiferencia

en fingir que no somos también mierda se nos va la vida

se la come la mentira y nos quedamos sin alma

hasta que la mentira también es vida y también mata

el milagro prevalece, la oscuridad y la luz son la una en la otra

y es bello, perfecto

por aida guardé la maldad

detrás de la máscara callé tanto deseo y tanta verdad

y lloré de dolor y verguenza cuando me vi

por primera vez

porque me veía ella mi faro

ella mi juez

ella la sentencia absoluta

ella que vive las mentiras suficientes para ser inmaculada

todavía

me vuelvo a esconder cada qué tanto

y una otra máscara se forma y se cae

y cada vez duele

menos, mucho menos cada vez

y cada vez, aida, espero tu beso

de perdón tu abrazo de hermana y cada vez

me quedo ardiendo sola

Aida, me conociste cuando quería ser buena y era

lo que tú quisieras para que me quisieras

tanto lo deseaba que me iluminaba adentro

donde había conocido la maldad y el miedo

Aida, eres amor, mi vida es

tu luz encarnada

pero esa oscuridad que también conoces

por qué no la perdonas?

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domingo con ese toque bizarro que le da el cansancio acumulado y el desvelo extremo, pero domingo muy domingo, nada menos. exhaltado, si algo, por este sabor a victoria de poder no hacer nada más que contemplar todas las horas del día, lo que considero un privilegio y mi actividad favorita, a la que me entregué en cuerpo y alma hasta que el cuerpo y el alma me pidieron otra cosa.

estaba en eso de nostalgiar - sí, nostalgiar - todo aquello que implicaba y declaraba mi no hacer por las sensaciones que me ha traído este domingo, sopesando, saboreando las diferencias entre entonces y ahora, cuando llega esto, al pedo: 

You sit in a chair, touched by nothing, feeling

the old self become the older self, imagining

only the patience of water, the boredom of stone.

You think that silence is the extra page,

you think that nothing is good or bad, not even

the darkness that fills the house while you sit watching

it happen. You’ve seen it happen before. Your friends

move past the window, their faces soiled with regret.

You want to wave but cannot raise your hand.

You sit in a chair. You turn to the nightshade spreading

a poisonous net around the house. You taste

the honey of absence. It is the same wherever

you are, the same if the voice rots before

the body, or the body rots before the voice.

You know that desire leads only to sorrow, that sorrow

leads to achievement which leads to emptiness.

You know that this is different, that this

is the celebration, the only celebration,

that by giving yourself over to nothing,

you shall be healed. You know there is joy in feeling

your lungs prepare themselves for an ashen future,

so you wait, you stare and you wait, and the dust settles

and the miraculous hours of childhood wander in darkness.

Mark Strand, “In Celebration”