camino en desacuerdo con el suelo

la textura de mis días se va llenando de desierto

filos y desierto

extraño la densidad del aire cuando enamorada

el arrebato en la boca, en el andar y en el recuerdo

después de la aflicción, la soledad

ni un solo eco de empatía

la muerte no nos duele tan lejana

trepan como hormigas por toda la pierna

con su levedad inoportuna

chismes de tiempo y faldas

ahogados en mi viscosa falta de interés

por venganza

por pura venganza

Voy cuadrando el tiempo y me quedan puras cosas de cemento. 

                                                                          -mal chiste, yo lo sé-.